На глубине (Говард/Джон)


Ис­полне­на ра­бота, оке­ан прик­рыл, как щит,
И мож­но бы рас­сла­бить­ся впол­не.
Но вот Лав­крафт за­чем-то неп­ри­ка­ян­но грус­тит,
Один те­перь грус­тит на глу­бине.

Он лю­бит стыль мо­гиль­ную, да ко­рабель­ный звон
И хищ­ни­ков ди­ковин­ную стать.
А тес­ная клеть те­ла на­вева­ла толь­ко сон —
Ему ль прис­та­ло в ней су­щес­тво­вать?

Но тол­ща мно­готон­ная над го­ловой, как груз,
И ря­дом не на­ходит­ся от­рад.
Цик­лично драз­нят по­мыс­лы слас­тей при­ят­ный вкус,
Да мед­ленно рас­ту­щий ви­ног­рад.

Лав­крафт прек­расно зна­ет, что сам выб­рал свой удел,
Сам обор­вал не­види­мую нить.
Не оце­нив то­го, что вдруг слу­чай­но за­имел,
Но пред­по­чёл то­го се­бя ли­шить.

Он мед­ленно взды­ха­ет, всё сер­ди­тый на се­бя:
Над­трес­ну­тый сти­хий опас­ных стон.
Лав­крафт с тос­ки за­был­ся, этим ра­дость по­губя —
Те­ченья вре­мя про­нес­ли чрез сон.

И лип­кий страх впер­вые, как хо­лод­ная во­да,
При­дон­ную про­низы­ва­ет ть­му.
За­чем стре­мить­ся к сол­нцу, что­бы ви­деть, как го­да
Лег­ли на пле­чи дру­гу тво­ему?

На­зой­ли­во-не­из­го­ним прис­кор­бных мыс­лей рой,
И их, как жаль, не­побе­дима рать.
Джон, мо­жет очень стать­ся, да­же всё ещё жи­вой —
Ну что та­кого, что­бы точ­но знать?

Что де­лать, коль приль­нул со­бой силь­нее, чем счи­тал,
Глу­пец, пла­ти-ка за при­ят­ный сон.
У смер­ти есть свой срок и свой чу­довищ­ный ос­кал,
Их все уз­ре­ют, толь­ко же не он.

Он лю­бит ви­деть, как мо­ря сжи­ра­ют ос­тро­ва,
И ко­раб­лей за­топ­ленных по­ля.
Но дер­зко всхо­дит в па­мяти, как сор­ная тра­ва,
Япо­нии да­лёкая зем­ля.

При­дав­ленный от­ча­янь­ем, как гру­зом тяж­ких плит,
И не го­товый к сам с со­бой вой­не,
Лав­крафт мог слад­ко спать, но он от­ча­ян­но грус­тит.
Один те­перь грус­тит на глу­бине.