Дети тёмной метели (Дазай, Портовая Мафия)


Сон, про­питан­ной солью, те­атр с пас­кудною ролью — он за бе­регом, там. И прок­ля­тия ра­на, как плащ вок­руг ста­на — всё по пя­там.

В этом го­роде ста­ром, тут, где всё не за да­ром, где в уцен­ку меч­ты.

В этом пор­те ус­та­лом, где стать мож­но то­варом, как ты.

Ть­му ноч­ную на­руша, свою страс­тную ду­шу, вы­дирая из прок­ля­тых снов, со­вер­шая ошиб­ку, ты про­дал за улыб­ку да ещё па­ру слов.

Смерть не шу­тит с па­жами, и те­перь ми­ража­ми, иду­щими вкось, обе­щание это, тень боль­но­го за­вета — сов­сем рас­плы­лось.

Смерть не ве­да­ет жа­лость, та хруп­ка, за­теря­лась, в том шаль­ном ми­раже, и ду­ша тем дос­та­лась, кто не ды­шит уже.

За пе­чаль толь­ко ве­тер, иг­рая, в от­ве­те, тём­ной шап­кой куд­рей. Его приз­рачный шё­пот, как от­данный опыт, мол да­вай, не ста­рей. В под­давки с ним иг­рая, ты-то зна­ешь, нет рая, но не сдать­ся — ни­как. А мор­ская пу­чина учит: про­ще кон­чи­на, ес­ли смерть лишь пус­тяк.

Хру­пок: прав­да от­цо­ва, слё­зы то­нут в во­де, а ук­рыть­ся от зо­ва, мож­но, толь­ко вот где?

Сте­ны мёр­злые воз­ле, мыс­ли тле­ном об­росли, под их во­рохом — страх. И ты зна­ешь, что пос­ле, там, в дро­жащих ог­нях. Ис­по­ведь в ста­рой кни­ге, тём­но-ржа­вые ли­ги, по­рох с за­пахом ста­ли, а вра­ги есть друзья. Меж­ду паль­цев сер­дца, ос­ты­вая, дро­жали, как со­весть твоя.

Де­ти тём­ной ме­тели ста­ли тем, кем хо­тели, та­кие как есть.

Но ко­неч­ной сво­ей и не зна­ющий це­ли — ты всё ещё здесь.

И бин­ты как дос­пе­хи при­леп­ле­ны к ко­же, не прой­дет бла­годать. Пусть сод­рал бы их вмес­те, за счастье, но всё же... то­го не ви­дать.

Шё­пот креп­нет — тос­кли­во и нуд­но в пол­ночную тишь, об­ве­щая: хо­рошим, Оса­му, быть труд­но.

Ус­лышь.