Есть свободное время - снова села писать странные бредни свои.
Нет бы детские сказки про чудесные сны - о нормальной бы о любви...

Может быть и могла бы, но не хочу, почему - не знаю сама.
О нормальной любви очень скучно писать, за окошком ларек и зима.

Очень нудно пихать свои мысли в размер, а может просто не по плечу.
И другие напишут для любимых детей, что сама сказать им хочу.

Или просто упрямство в ответ на «послушай» слишком рьяно встает на дыбы.
Потому и песок, и заблудшие души, снег пропитанный кровью, гробы...

Потому очень кратко - что нравятся точки, потому - что желает душа.
Потому - кривые нелепые строчки, не дающие мне ни гроша.

Потому в бледных пальцах завявшая роза, потому так герои лихи...
Если только, только б хорошая проза лучше шла, чем дурные стихи.