Фендом D. Gray-man
Автор: Марианна Кросс
Название: Чаепитие
Лави, Роад, G, джен, «серый стих», ангст, драббл, чуть больше 300 сл.
Написано: для  Голубая леди Кэтрин по заявке: Лави, Роад, " в плену, как в гостях", пить чай, симпатия
Прав на героев не имею

Чаепитие
- Время не исчертит наши лица. Оно водит, но по нам пробегом. Но тебе не знать ли, что однажды нас засыплет темно-красным снегом? Люди, это просто лишь игрушки, тебе буквы, мне марионетки…

Жестом тонким очертили пальцы из-по шлейфа кружевной минетки стол, уставленный фарфором тонким. И Мечта небрежно улыбнулась - так тепло умеют лишь девчонки.

- Так зачем же вляпался - хотелось? Стоило ли ради них стараться? Не считай, что проиграл нечестно. Право же - не стоит убиваться... Оставайся - будет интересно, мы тебе записывать позволим... Ты напишешь о кровавом снеге, о кончине мира и о боли... Мы, давай, давай еще сыграем, у нас, видишь, еще много чаю. Только я не верю экзорцистам, но сдавай - тебе я доверяю…

Он бы должен что-то ей ответить. Только спорить вовсе нет азарта. Он измучен, нервно чертят пальцы, словно бы тетрадью стала карта.

- Твой мундир давно уже проигран. Что еще там у тебя? Рубашка? Давай что-то подороже, ладно? С ядом здесь единственная чашка. Время не исчертит наши лица... Не молчи, прошу, как меланхолик. Страйк! А ты играешь, как ребенок. Это весело - почти до колик. Пей же, начинающий Историк, что же ты застыл, ее сжимая? Извини, прошу, меня, он горек. Карма, а судьбу не выбирают. Ну, да я же просто пошутила! Потерять тебя мне не сподручно. Ты такой по-своему забавный... Много знаешь, а мне очень скучно. Видишь, Лави, я хочу услышать... После этого спокойней спится. Отчего мы все равно стареем, раз не чертит время наши лица? Сказки помогают мне не думать. Не следить мечтами за пробегом… лет, и не бояться, что людишки нас засыпят темно-красным снегом. Если я усну, к тебе прижавшись, то меня потом в постель уложишь? Я тебе совершенно доверяю. Ты же пробовал - убить не можешь…

Книжник медленно отставил чашку, а она ведь все-таки прекрасна... Хоть и Ной. Он тихо начал сказку. Снег за окном казался ярко-красным. Здесь уютно. Хорошо почти что. В доме у почтенного министра.

Он уже решил, что если сможет - то убьёт Роад легко и быстро.



Фендом D. Gray-man
Автор: Марианна Кросс
Название: Монолог
Нэа, Граф, G, слабый намек на пейринг, «серый стих», ангст, психодел, драббл, чуть больше 300 сл.
Написано: для  +Nea+ по заявке: что-нибудь про Графа и Нэа
Прав на героев не имею

Монолог
Я знаю, порою ты плачешь. И это, возможно, всерьез... А я не могу себе даже позволить простых «человеческих» слез. Что хуже бывает, чем призрак? А кто в этом виноват? Мне хочется страсти, мне хочется жизни...

Мне холодно, холодно, брат!

Своей настоящей ладонью, мне не прикоснуться к щеке. Ты лгал безотчетно, что Бог-то не тронет, собрав наши жизни в руке. А мы, как марионетки, не зная условий игры, порхали, как птицы безумные в клетке. Не тронет, но лишь до поры... Я предал? И вправду, считаешь? Законы чьи - Божьи, поправ? Твои? Да ты все понимаешь...

Мне холодно, холодно, брат.

Мы с тобой юг и север. Две оси на полюсах. Мы - замершие стрелки, на вечно идущих часах. За что нас проклял Создатель? О подобном не говорят...

Но почему мы страдаем и платим, а он получает?

Мне холодно, брат.

Без права на радость, на чувства... Без права на сны и мечты. Лишь агония дрожи. И в смерти нам пусто. Еще не увянут цветы... На том, что считается нашей могилой. На прежнего тела прахе... Как памятью мы возвращаемся к жизни. Влачить ее в злобе и страхе.
А сколько их было? Всегда по тринадцать... Никто не отправился в сон. Ты помнишь их лица? А шорох их платья? А звуки их древних имен?
Качнешь головой, улыбаясь привычно. И отвернешься в окно. Тебе что до них? Тебе безразлично... Но мне-то не все равно.

А я не хочу отпускать странный взгляд твой. Прошу, обернись назад.
Не хочешь, а все же придется услышать...

Мне холодно, холодно, брат!

Что дождь? Красный дождь... Не из нашей ли крови стучит частой дробью в стекло? Пошел ты, пошел со своею любовью...
Дай руку - мне станет тепло. Обычный... Выходит, опять промахнулся. Чтож, значит недолго ждать. Для этого я, дорогой, и вернулся, чего о причинах гадать!

И, если, и если ты замечаешь, ту страсть, что жарче огня. То значит, ты это вполне понимаешь.

И сам ожидаешь меня.

Я знаю, тебе тоже пусто. И это, возможно, всерьез. Не плач, дорогой, мне от этого грустно.
Я мерзну от искренних слез.