В тонком мироздании есть прореха,
К завершенью осени чудо - возможно.
По небу гуляющая - поднимает эхо
С облаков руками осторожно.
У неё с собой полно работы -
Старая игла, в изоленте пяльцы.
Она шьёт из голосов до зари что-то,
И летят снежинки на землю с пальцев.
Коченеет сердце от чужих мыслей,
Грустно ей от жалоб людских и плача.
Но под утро ветки инеем выстланы -
Серебром, посеянным на удачу.
Если бы мы крикнули в небо серое...
Вот бы, держась за руки, встали...
А с утра она - обычная девочка -
В роговых очках и куртке по талию.