Если мысленно обращать запах отживающей осени в цвет - всякий раз выходит он разным. А в детстве это было точно золото. Ну, наверное. Воздух, как хрусталь, он пряно-свежий, а кажется, будто с пальцев сейчас потечёт грязновато-серое. Это была важная часть меня, скорее всего. Превращать свои мысли в мерцающие теплом золотые лучи. И жаль, хотя бывает, что взрослых, не утративших её, она очень гнетет. Мир теряет обычные краски, она слепит, душит, словно жадного богача в сказке про антилопу, когда его придавила груда золотых монет.
В сером есть грязно-жёлтые разводы.
Листья, как у Брэдбери, пахнут корицей.
Рельсы, по которым я иду, как и для его героя - вперёд, только вперёд. Каким бы ты ни стал, ни был, ни остался.
Ещё один год на исходе, вскоре, перевернувший песочный часы, заберёт все запахи, кроме морозного.
В лесу тихо-тихо, так тихо, что можно даже услышать прежнего себя, но не хочется.
Серый цвет теперь - один из любимых.